他睜開眼睛的時候，目光變得深邃而悠遠，像是穿透了時間，看到了過去和未來。
“此地有緣。”他說。
只說了這四個字。
族長帶著全村的男女老少，跪在了和尚面前。
“大師，”族長的聲音顫抖著，眼角流下了一滴渾濁的淚，“求大師救救我們吧。”
身后的幾百口人，齊刷刷地跪了下去。
有抱著孩子的母親，有拄著拐杖的老人，有滿臉灰塵的孩子，有瘦得只剩一把骨頭的漢子。他們跪在干裂的土地上，膝蓋磕在硬邦邦的泥塊上，疼，可是沒有人覺得疼。他們抬起頭，用一雙雙渴求的眼睛看著和尚，那眼神里有期待，***，有祈求，還有一種說不出的心酸。
他們是真的走投無路了。
和尚看著這些人，心里某個柔軟的地方被觸動了。修行的人講究放下，放下執(zhí)念，放下情感，放下對世間萬物的牽掛。可是放下不是冷漠，看破不是無情。真正的慈悲，是在看透了世間的一切苦厄之后，依然愿意為眾生流淚。
和尚的眼眶微微泛紅。
他伸出手，扶起了族長，又對著跪在地上的眾人說：“都起來吧。貧僧既然來了，就不會袖手旁觀。只是——”
他頓了頓。
“只是此事需要天時地利人和，還要看眾位的誠心。求雨不是兒戲，貧僧需要一點時間來推算。”
族長連連點頭：“大師需要什么，盡管吩咐。只要村子拿得出來的，絕不含糊。”
和尚沒有要什么東西，他只是找了一個安靜的地方，盤腿坐下，閉上了眼睛。
這一坐，就是一天一夜。
沒有人敢去打攪他。村里的男女老少輪流守在他周圍，不讓他被風(fēng)吹到，不讓他被太陽曬到，不讓他被蚊蟲叮咬。有人在他身邊放了一碗水，他沒有喝。有人在他身邊放了一碗粥，他也沒有吃。他就那樣靜靜地坐著，像一尊石像，像一尊佛。
到了第二天清晨，第一縷陽光照在他臉上的時候，他睜開了眼睛。
“找到了。”他說。
這三個字像一陣春雷，在村子里炸開了。
和尚帶著全村的人，走出了村子。
他沒有往河邊走，沒有往井邊走，甚至沒有往任何有水的方向走。他走的是一條人們從來沒有注意過的路——村后頭的那條山溝。
那條山溝平時沒有人去，因為那里全是石頭，不長莊稼，也沒有柴火可砍。山溝的兩邊是陡峭的石壁，石壁上長著一些不知名的小草，稀稀拉拉的，看著就荒涼。山溝的盡頭是一個山洞，洞口不大，被野草和藤蔓遮住了大半，不仔細看根本發(fā)現(xiàn)不了。
和尚在山洞口停了下來。
“就是這里。”他說。
人們面面相覷。這里？這里怎么可能有水？這里連棵像樣的樹都沒有，別說水了，連只螞蟻都少見。
和尚沒有多做解釋。他吩咐人們搬來一張桌子，擺在山洞前的空地上。然后又讓人拿來香爐、蠟燭和供品。供品其實沒有什么好東西，村子鬧干旱大半年了，能拿出來當(dāng)供品的東西少得可憐。幾個雞蛋，一碗米，幾塊粗麥餅，一壺自家釀的米酒。把雞蛋和麥餅整整齊齊地擺在桌上，把米酒倒進碗里，把蠟燭插在燭臺上，把香插在香爐里。
和尚去換上了他的僧袍。
那件僧袍他平日里不舍得穿，只在最重要的時候才穿。那是一件深褐色的袈裟，上面繡著金色的紋路，在陽光下閃著光。他穿上袈裟之后，整個人的氣質(zhì)都變了。之前的他，像一個普普通通的趕路人，平和、不起眼。穿上袈裟之后，他像是被一層光芒籠罩著，莊重、威嚴(yán)，讓人不敢逼視。
他走到桌前，點燃了蠟燭，點燃了三炷香。
青煙裊裊升起，在干燥的空氣中盤旋著，蜿蜒著升向天空。
和尚跪了下來。
他跪得很慢，很穩(wěn)，膝蓋觸地的時候沒有發(fā)出一點聲音。他跪在那里，雙手合十，閉著眼睛，嘴唇微微翕動，開始念誦**。
那**的聲音很低很低，低得像是從地底下傳上來的，又很高很高，高得像是從天上傳下來的。那聲音不急不緩，不快不慢，像一條河流，**地向前流淌。那聲音里有慈悲，有力量，有一種